Nicht mit mir

Der Wagen ist rot. Rot wie … Blut. Wie der Zorn, die Aggression. Ganz sicher nicht wie die Liebe. Sonst wäre er friedlich auf der Kriechspur geblieben, aber nein: Im letzten Augenblick schert er aus. Ganz gemächlich, so was von provozierend. Er braucht eine halbe Ewigkeit, um den Lastwagen zu überholen. Sicher so ein reiches Söhnchen. Oder ein Hutträger, hochbetagt? Eine dieser zu kurz gekommenen Gestalten, die das Überholtwerden als Niederlage nicht wegstecken können? In rasender Eile formen sich Bilder im Kopf, ganze Lebensgeschichten. Ehe man endlich an ihm vorüberzieht, kennt man den Fahrer schon in- und auswendig.

Man kennt ihn natürlich nicht. Die Entlarvung des anderen spielt sich im eigenen Kopf ab. Aber wer als Beifahrer schon einmal einem eher impulsiven Charakter ausgeliefert war, fragt sich unweigerlich, wie viele Dramen uns täglich erspart bleiben, weil die Aggressionen im täglichen Kleinkrieg auf der Autobahn ihre Erfüllung finden.

Aber was ist das? Da pirscht sich der Rote wieder an! Was will denn der auf einmal so eilig? Na warte … aber … nicht mit mir!