Die Wahrheit beginnt in der Sprache
Die bedeutende österreichische Autorin Ingeborg Bachmann wäre am 25. Juni 100 Jahre alt geworden.
Schwarzach Am 25. Juni 1926 wurde Ingeborg Bachmann in Klagenfurt geboren, in einer Stadt, die für sie Herkunft blieb, aber auch Wunde, Landschaft und Erinnerung, Ausgangspunkt einer Literatur, die nie bei sich selbst stehen blieb. Wer heute, hundert Jahre nach ihrer Geburt, auf diese Autorin blickt, begegnet keiner musealen Gestalt der Nachkriegsliteratur, vielmehr einer Stimme, die bis heute beunruhigt, weil sie in der Sprache Wahrheit suchte, und weil sie wusste, dass jedes harmlos klingende Wort Teil einer Ordnung sein kann, die Menschen beschädigt.
Bachmann gehörte zu jener Generation, die aus der Katastrophe des Nationalsozialismus nicht einfach in eine neue Normalität hinübergehen konnte. Der Krieg prägte ihre Jugend, die Nachkriegsjahre stellten für sie keine Stunde null dar, eher einen Raum voller verschobener Schuld. Sie studierte Philosophie, promovierte über Martin Heidegger, arbeitete beim Rundfunk und trat Anfang der fünfziger Jahre mit einer lyrischen Entschiedenheit hervor. 1953 erhielt sie den Preis der Gruppe 47, ihr Band „Die gestundete Zeit“ machte sie zu einer der wichtigsten Stimmen ihrer Generation.
Doch Bachmann war nie nur die gefeierte Lyrikerin, deren Verse sich zitieren ließen, als wären sie kostbare Fundstücke aus einer eleganteren Zeit. Ihre Gedichte, darunter „Alle Tage“, „Erklär mir, Liebe“ oder „Reklame“, sind bis heute gegenwärtig, weil sie die Schönheit der Form mit einer unerbittlichen Diagnose verbinden. Bei ihr wird Sprache zum Ort der Prüfung. Was ist sagbar nach der Barbarei? Wie kann ein Ich sprechen, wenn es von Geschichte, Geschlecht, Macht und privater Verletzung gezeichnet ist?
Zerstörung eines weiblichen Ichs
Diese Fragen führten Bachmann über die Lyrik hinaus. In Hörspielen wie „Der gute Gott von Manhattan“, in Erzählungen wie „Das dreißigste Jahr“ und schließlich im Roman „Malina“ entwarf sie eine Literatur, in der das Private nie bloß privat ist. „Malina“, 1971 erschienen, ist kein verschlüsseltes Protokoll einer Liebeskatastrophe. Es ist ein Text über die Zerstörung eines weiblichen Ichs in einer Welt, die Gewalt oft nicht als offene Brutalität zeigt, vielmehr als Tonfall, Blick, Ordnung, Erwartung und Schweigen.
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Ihr Tod am 17. Oktober 1973 in Rom nach einem Brandunfall hat das Bild der tragischen Dichterin verfestigt. Aber Bachmanns Rang ergibt sich aus der Radikalität ihres Denkens und aus der Genauigkeit ihrer Kunst.