Streiflicht: Tosende Stille

Sie sitzen seit einer halben Stunde am Nebentisch, und ihr Schweigen ist unüberhörbar. Es übertönt das Geklapper des Geschirrs, die zankenden Kinder und das prustende Gelächter des Junggesellenabschieds. Ihr Tisch ragt wortlos wie eine verlassene Insel aus dem Meer der Geräusche.

 Dabei haben sie sich fein gemacht. Er trägt ein Sakko über dem frisch gebügelten Hemd, sie hat Rouge aufgelegt und war beim Friseur. Sie kennen sich lange und sind einander vertraut. Vielleicht feiern sie ihren Hochzeitstag? Ihr Zeigefinger gleitet wie selbstvergessen durch die ondulierten Locken, ihr Blick verliert sich in der Ferne. Er trinkt sein Bier. Wie dumm, dass man nicht rauchen darf. Seine Fingerspitzen wandern über die Tischdecke. Dann wird serviert. Der fehlende Salzstreuer entlockt dem Paar sogar einen Satz, an den Kellner gerichtet.

 Ihre Bewegungen zeigen keine Aggression, eher eine abgewohnte Gleichgültigkeit. Hat man sich irgendwann alles erzählt? Und dann nichts (mehr) zu sagen? Und die zwei jungen Paare, die dort drüben wortlos in ihre Handys starren, haben die den Punkt einfach viel früher erreicht?